Sie beobachteten, wie er den ausgetrockneten See verließ. Zuerst sahen sie ihn nur als kleinen schwarzen Fleck, der wie eine Fliege über den weißen Alkalistaub kroch. Sie beobachteten es, weil es sonst nichts weiter zu sehen gab, aber sie glaubten es nicht. Es war mitten am Nachmittag, und die flirrenden Hitzewellen über dem ebenen harten Boden beeinträchtigten die Sicht und machten das genaue Abschätzen von Entfernungen so gut wie unmöglich. Hitze lastete mit betäubender Gewalt über der Stadt, die am Schienenstrang zwischen dem See und der dahinter aufragenden Bergkette lag.
Sie hockten auf den Absätzen, die Rücken an die holprige Wand eines rohen Holzgebäudes gelehnt. Sie saßen da wie lauernde Geier, die darauf warteten, dass irgendein Aas vor ihre Füße fallen würde.
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Lassiter konnte die schwarzhaarige Carry nicht mehr wegschicken, denn jetzt ritten zwölf Jungkrieger an. Schreiend trommelten sie auf ihre Mustangs ein und eröffneten das Feuer. "Verflucht!", schrie Lassiter und riss das Gewehr hoch. Carry zog ihre beiden Revolver. Sie schoss wie ein Profi, doch dann bohrte sich ein Pfeil in ihren linken Arm. Carry brach zusammen, und Lassiter musste sich allein der wilden Meute entgegenstemmen . . .


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